la posible luz

Entre la ilusión  y la confianza, se enfrenta a una hoja en blanco, con el corazón también en blanco.

Piensa si se  le ha olvidado escribir, porque esa tristeza acida que la envolvía, va abdicando lentamente de su alma.

Se siente como el amante frívolo que no arriesga en la aventura, y a pesar de ello, le corroe una pena sorda, cuando  la ventura termina.

Sus manos quietas, su mente quieta, Su ser inquieto por iniciar un nuevo romance con las palabras. Un amor que merezca la pena  ser vivido hoy, alejándose de un mañana  improbable.

Teje y desteje las letras una a una, como una absurda Penélope, porque su tejido ni siquiera es un gesto de esperanza.

Un día romperá a cantar, lo que hoy es incapaz de decir.

En este desorden, encuentra una sonrisa, una determinación, una idea.

Y muy poquito más.

Pausa

Voy a estar unos dias desconectada del mundo virtual, a ver si consigo conectarme con el mundo real, y este me proporciona alegrías, emociones, y sentires.

Dejo el tutú y las zapatillas preparados, porque en cuanto regrese, volveré  a vestirme de torpe danzarina. Cuidarme el disfraz, por favor.

Aprovecho para daros esas gracias, que nunca son suficientes.

amar la vida

Hay personas convencidas de que la suerte es para los audaces. Ella cree pertenecer a esa religión del vértigo y el trampolín.

No son los que mas aman  la vida, aquellos que toman excesivas precauciones, y se blindan contra los contagios, los fríos y las lluvias.

No aman mas  la vida, los que con la cabeza repleta de miedos, convierten su espacio en una farmacia, sin desplegarse, sin fortalecerse ante lo imprevisto.

Los que realmente son amantes de la vida, son lo que caminan desnudos y entusiastas por esa rampa de sobresaltos excitantes.

Los que saben permanecer a la intemperie, afrontando los vientos en contra y a favor, con la sonrisa imperturbable del que besa a la vida en la boca, y se estremece con ese placer que provoca el riesgo de lo efímero.

Nadie es inmortal. Unos tendrán el dudoso privilegio de morir viendo como se mueren. Otros dejaran, al irse, una estela de valor y de alegría, que confirma que ha vivido volcado hacia afuera, hasta el final.

Porque por mucha prudencia, mucha coraza y mucha razón, ninguno alargara su vida ni un minuto mas, de lo que la propia, majestuosa e irrepetible vida, decida.

Quizá en el equilibrio es donde reside el acierto?

No quiere responderse.

volver

Hoy ha regresado a su pequeña casa.  La puerta se abre sola y silenciosa. Ella entra de puntillas.

No hay nadie?, no, no hay nadie.

El tiempo aleja, y la lejanía crea destiempos.

Apenas un murmullo, y se despierta la esperanza. esa esperanza que se resiste a perder.

Volverán esas almas que un día habitaron con ella?.

Recuesta la cabeza sobre el teclado. Entorna los ojos, alarga la mano y acaricia ese tutú rojo, que permanece imperturbable e intacto dentro del cristal de su pantalla.

Es tiempo de volver, se dice. Tiempo de brotar y florecer.

Llega repleta de vida vivida. Ha estado abrazada a ella, respirando ese milagro, que por pequeño que sea, hace renacer, con más serenidad que júbilo, la ilusión de sentir.

Sus pasos rescatan la entereza, y entona un tango, como quien invoca una oración.

Bajo el burlón mirar de las estrellas

Que con indiferencia hoy me ven volver...

paréntesis

Ella escribe después de mirar a su alrededor, para contar lo que ha visto, aunque lo que vea ni le guste  ni le corresponda.  Trata de interpretar la vida.

Pero   vivir, lo que se llama de verdad vivir, es meterse en la vida hasta los dientes, no relatarla.

Se ha dejado hipnotizar  por las palabras, se ha deslumbrado con ellas, sin darse cuenta de su peligro, que es tan grande como absorbente.

La música no es una partitura, y la vida no esta ahí para que la traduzcan. 

Ahora se toma una tregua.  Se viste de audacia, aletea, y mira hacia el horizonte buscando un destino.

Con los cascotes de una vida, quizá pueda construirse una nueva.

Así  sea

ad libitum

Ya va siendo hora de que poses los pies en la tierra, le dijo.

Deja de zarandearte en la nostalgia.  Estas agotando los tiempos que tenías destinados.  Sobrevuelas las emociones, sin abrazarte a ninguna, Has de aliviar el dolor con el placer, o se multiplicara, hasta el desespero, le dijo.

Voy a aturdirte con el  ruido de la vida. Hare florecer tus labios, que hoy están llenos  de verdín como tapias abandonadas. A tomarte  sorbo a sorbo, frente a las puertas abiertas del deseo. Quiero endulzar  tu piel, con el frágil gesto de la ternura. Sellar tus gemidos con besos.  Renacerás  estremecida, y  te perderás  en mis ansias por ti, le dijo.

 El le dio su palabra de honor.

Ella no pudo darle ni una palabra de amor

la vida pasa

Ella nunca quiso cambiar el destino de las cosas. No usaba crisálidas para proteger la esencia de los riesgos.

Dejaba que la vida, con su esplendor y su crueldad, coloreara sus días, sin ponerle límites de antemano.

No sabemos como ha sido nuestro  último amor, hasta que no concluye. Hasta después de vivirla, no sabemos como fue nuestra vida.

Igual que cuando cierras un libro ya leído, y tus manos reposan serenas sobre su cubierta, sin saber que hacer, ocupadas en la nada.

Ese instante de imperturbable éxtasis, donde nos preguntamos si merece la pena  luchar, o nos conformamos con las pasiones  domesticas. 

Nos conformamos, pero mal.

 

Imagen "robada" a Opin, de su excelente blog  De Letras y Colores. Gracias socio.